von Alexander Wachter

Hier sollte eigentlich eine Geschichte stehen.

Sie hätte vom Alltag einer kinderlosen 62-Jährigen im 4. Wiener Bezirk gehandelt, deren einziger sozialer Kontakt der studentische Pizzabote wäre, von dem sie sich immer ihr Essen liefern ließe. Sie würde ihn jedes Mal zu einem Kaffee oder Tee einladen, den er immer ablehnen würde. Sie wäre ideenreich, würde Goethe zitieren und Kuchen backen – alles ohne Erfolg. Letztlich gäbe sie auf. Eine Geschichte über verletzte Erwartungen und Einsamkeit.

Irgendwo wäre auch noch ein sprechender Kühlschrankmagnet aufgetaucht, aber dessen war ich mir noch nicht sicher.

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